1916

Voilà mais uma seleção de versos do poeta Fernando Pessoa. Estes são de 1916...

NOS BANCOS dos jardins

De outrora, nos passeios

Por alamedas, nos enfins

Levianos de vãos enleios...

Que leve arfar de suspeitados seios

Um gesto fazendo soar cetins...

NÃO SEI, AMA, onde era;

Nunca o saberei...

Sei que era primavera

E o jardim do rei...

(Filha, quem o soubera!)

Que azul tão azul tinha

Ali o azul do céu!

Se eu não era a rainha,

Porque era todo meu?

(Filha, quem o adivinha?)

E o jardim tinha flores

De que não me sei lembrar...

Flores de tantas cores...

Penso e fico a chorar...

(Filha, os sonhos são dores...)

Qualquer dia viria

Qualquer cousa a fazer

De aquela alegria

Mais alegria nascer

(Filha, o resto é morrer...)

Conta-me contos, ama...

Todos os contos são

Esse dia, e jardim e a dama

Que eu fui nessa solidão...

(Filha, sonhar é vão...)

FECHO OS OLHOS, medito

E, se invoco, revivo

Um momento - meu ser é infinito

No inteiro eu entre mim e o que fui

Depois estagno, e o meu ser morto e esquivo

Rio fundo por mim flui.

TANGE A TUA FLAUTA, pastor. Esta tarde

Pertence à dor, à tua dor que em mim arde.

Tange por isso pastor, a tua flauta a tremer.

Tange, tange, para que eu me não sinta sofrer.

Leve, um vento antigo passa entre ti e mim.

Leve, o vento regressa, e a música está no fim.

Mas nunca haverá fim ou música em meu tormento.

Tange outra vez a flauta, pastor. Deixa o vento

Estar entre ti e mim outra vez, como a sombra triste

Que está na tua alma, e na minha alma, e não existe.

NADA NOS FAÇA DOR,

Nada nos canse de olhar,

Vivamos no torpor

De observar e ignorar.

Com o vago pensamento

De ir vindo na corrente...

Vivamos o momento

Irresponsavelmente.

SERÁ PARA ALÉM do mar...

Desoladoramente...

Não haverá chorar...

Nada entre

Nós e amar.

Tudo como o sonho –

A sombra, o lago...

Sobre o ar em que ponho

O meu afago.

Ninguém... Nem eu

Talvez ali...

Não sei como vi...

Choro... Morreu

Quem ma deu...

E este meu percalço

Meu ser descalço

Não é verdade

Nem é falso

Nem sonhado, ou real...

Intermédio...

O vago igual

À beira do tédio

E da vida ser um mal.

ALGA

Passa na noite calma

O silêncio da brisa...

Acontece-me á alma

Qualquer cousa imprecisa...

Uma porta entreaberta...

Um sorriso em descrença...

A ânsia que não acerta

Com aquilo em que pensa.

Sombra, dúvida, elevo-a

Até quem me suponho,

E a sua voz de névoa

Roça pelo meu sonho...

HÁ UMA VAGA mágoa

No meu coração.

Como que um som de água

Suma solidão...

Um som tênue de água...

Memoro o que, morto,

Ainda vive em mim

Memoro-o, absorto

Num sonho sem fim,

Estéril e absorto.

Será que me basta

Esta vida em vão?

Que nada se afasta

Da sua solidão...

Nem de mim me afasta?

Não sei. Sofro o acaso

Da mágoa em meu ser...

Cismo, e há em mim o ocaso

Do que quis viver –

Sempre só o ocaso.

BÓIAM NO ‘SPAÇO

Sempre sem rastros,

Mesmo ideais,

Pálidos astros,

Sóis espectrais.

Sombras dos pontos

Certos e incertos

Onde luz são,

‘Spaços desertos

Da luz que dão.

Meu pensamento

Longe os divisa

Conhece-os sem

Visão precisa...

Olhos do Além.

Meu pensamento

Sem qu’rer os usa

Para os temer...

Astros na abstrusa

Sombra a tremer...

Horas do ‘spaço,

Harpas do acaso

No sonho meu...

Brilham no raso,

Marmóreo céu

Qual é o sentido

Que lhes pertence,

No magno mar

De sonho ausente

Ao lhes mirar?

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Fernando Pessoa

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